Straßenlärm, durchzogen vom Gelächter des benachbarten Gastgartens, das durch die Hecken tropft wie Harz der Glückseligkeit. Sommer. Die roten, österreichweit einzigartigen Bahnen zu Füßen, den Ball vor Augen und an der letzten, 18. Bahn, wie eine kleine Belohnung, dieser mit Wasser gefüllte hölzerne Trog. „Ich kann es nicht erklären, aber das war für mich als Bub einfach das Größte.“ Mit einem unhörbaren „Klick“ hat Christian Gobetz seine Erinnerung wie einen präzise geschlagenen Ball Richtung Vergangenheit geschickt. Versenkt.