Umso mehr nerven die reflexartigen Zurufe der immer gleichen vollmundigen Antwortwisser. Schließlich lehrt uns die Geschichte der Naturwissenschaften, der Philosophie, der Medizin, der Juristerei, der Politik, der Literatur, Musik, Kunst ...: Zweifel an den Nichtzweiflern ist stets angebracht. Schon gar, was das Morgen, Übermorgen betrifft, jenen Nebel des ewig Unbekannten, den selbst mit hellster Birne noch nie ein Suchscheinwerfer durchdrungen hat. Die richtigen Fragen waren jedenfalls für das Fortkommen der Menschheit schon immer wichtiger und wesentlicher als die richtigen Antworten, weil es die nämlich gar nie endgültig geben kann, außer in der Mathematik. Kürzlich sagte ein kluger Kopf, und dem wiederum gibt man gerne recht, er beneide die Menschen der Zukunft kein bisschen: „Sie werden ihren Alltag im Räderwerk einer total mechanisierten Gesellschaft verbringen, in einem Maße, dass ich mich frage, wie sie noch die einfachsten Freuden genießen wollen, die uns zur Verfügung stehen: Stille und Einsamkeit. Aber da sie all das überhaupt nie kennengelernt haben werden, wird es ihnen auch nicht fehlen.“ Kürzlich, das war ziemlich genau vor einem Jahrhundert. Und der kluge Kopf war jener von Albert Robida. Der französische Schriftsteller und Comic-Künstler, der von 1848 bis 1926 lebte, zeichnete in etlichen seiner Science-Fiction-Geschichten verblüffend exakte Szenarien unserer heutigen Mediengesellschaft. In seinen Erzählungen gibt es Videotelefonkonferenzen oder riesige „Téléphonoscopes“ – Flachbildschirme, über die auf Endlosbändern nonstop Nachrichten laufen, gesendet aus aller Welt von live berichtenden Reportern mit Mikrophonen in den Händen und „Walkmen“ in den Ohren. Zudem schrieb der Tischlersohn und Bruder im Geiste Jules Vernes, der schon vor 1900 an die kommende Gleichberechtigung der Frau glaubte, von Unterwasserkriegen, Raketen und biologischen Kampfstoffen, von der Umweltzerstörung und von einem immens beschleunigten Leben. Was für ein Zukunftsforscher! Beschleunigung : Stillstand. Ein scheinbares Widerspruchspaar bis vor wenigen Wochen. Wer behauptet, er hätte im Februar gewusst, wie die Welt, die gesamte Welt nämlich, vollkommen retardiert in diesem April aussieht, der erhält umgehend die Große Glaskugel am goldenen Band. Früher haben wir Weltenbummler und Kilometerfresser lustvoll das Weite gesucht, heute finden wir uns in der unlustigen Enge von 60 oder 80 Quadratmetern nicht zurecht. Was wir noch bis vor Kurzem neben den großen Freiheiten als selbst gewählte Reduktion genießen konnten – die Auszeit, die Einkehr, die Muße, die Klausur, das Fasten –, überwältigte uns zuletzt im diktierten, fast kompletten Shutdown als monströser Prüfstand: die Langeweile. Freilich, man kann mit dem britischen Philosophen Bertrand Russell ein Loblied auf den Müßiggang anstimmen und behaupten: „Nichts tun ist viel besser, als mit Mühe nichts zu schaffen.“ Aber die Langeweile ist die nervende Halbschwester des Müßiggangs. Sie schreit hysterisch nach Veränderung. In dem rund einen Monat der strengen Quarantäne war kaum zu glauben, dass es uns nicht in den Ohren schrillte davon bis zum Irrsinnigwerden. Das ganze Unglück der Menschen rührt aus einem einzigen Umstand, nämlich, dass sie nicht ruhig in einem Zimmer bleiben können.“ Also sprach Blaise Pascal (1623–1662). Der französische Mathematiker, Physiker, Erfinder, Literat und katholische Theologe war aus Krankheitsgründen und wohl auch aus einer gewissen Misanthropie heraus selbst ein begnadeter Stubenhocker. Aber wer hockt schon gerne unfreiwillig? Stille und Einsamkeit, in normalen Zeiten ersehnte Rückzugsorte der Bewusstwerdung und Verinnerlichung, die möchte man nicht unter Not, Zwang, Einschränkungen kennenlernen müssen. Und doch hat uns ein 160 Nanometer kleines Nichts namens Corona dazu gezwungen. Still und einsam zu sein, erwirkt nicht automatisch Langeweile. Doch wir können sie auch nicht so einfach vertreiben wie eine lästige Fliege, ruhig in unseren Zimmern sitzend und das Unglück in Büßerhemden über uns ergehen lassend. Irgendwann müssen wir wieder vor die Tür treten und die Hoffnung ausrollen wie einen Teppich für das, was kommt, und Skizzen zeichnen für das wackelige Haus namens Zukunft. Und vielleicht lachen wir dann ein bisschen, lachen mit unseren Lieben, die wir wieder umarmen dürfen aus null Metern Entfernung, und lachen mit Gott, so es ihn gibt, denn (nochmals Blaise Pascal): „Wenn du Gott zum Lachen bringen willst, dann erzähl ihm von deinen Plänen!“

Die hysterische Schwester des Müßiggangs